In tarda serata all'inizio della primavera (33 pp.). In tarda serata all'inizio della primavera

E sto correndo - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

"Tee-twist", si sente da sinistra, "tee-twist".

"Iniziativa! Penso di essere in fuga. "Bene, inizierà ora!"

Pulkaet! Pulsare bene!

Zanne! Come scatta!

Film! Bel film! Potere!

Non ho tempo, non ho tempo, corro - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

Quando passo davanti al cantante, nascosto in mezzo a un ontano, si ferma un attimo, ma inizia subito ad accelerare: "Tee-vit".

E le ginocchia e gli anelli dell'usignolo volano dietro di me:

gorgogliare,

zanna,

saliva,

campane,

estate rumorosa

e un rumore giovanile.

E sto correndo, correndo, per non essere in ritardo per il boccone mattutino.

E più avanti si incontra già un nuovo usignolo.

Mi avvicino rapidamente a lui e sento un cantante che svanisce da dietro e uno nuovo, fresco e succoso davanti.

Sì, cos'è - la testa gira!

Avanti - gorgogliando.

Dietro - zanne!

Davanti c'è una frazione.

Dietro - rotola!

E da qualche parte là fuori, molto, molto più avanti, c'è il terzo usignolo, che non ho ancora raggiunto.

"Calze autoreggenti! Calze autoreggenti! lui canta. - Dove sei? Dove sei?"

Finché non arrivo al lago, gli usignoli mi passano di mano in mano.

Ma i ciliegi d'uccello sbocciano, si sbriciolano sulla strada nera, le idi si agitano e si girano nel lago, i lucci macchiati di verdastro battono nell'erba costiera.

Tiro fuori la barca dai cespugli e - rapidamente verso i pali conficcati nel fondo del lago. E il nuovo cantante, già in riva al lago

gorgogliando, gorgogliando,

schiamazzo, schiamazzo,

plink - plink

Sì, all'improvviso si disperderà sulla superficie del lago con cinquemila perle in una volta! Così freddo e scottato.

E sto trascinando l'orata.

Lateralmente, bocca rosa aperta, occhio inferiore sporgente, l'orata cammina verso la barca.

E alle sue spalle - di nuovo subito sull'acqua con mezzo migliaio di perline!

Bene, usignolo!

Lo chiamo Crystal Pea.

TARDA SERA D'INIZIO PRIMAVERA

A tarda sera, all'inizio della primavera, stavo camminando lungo la strada.

"Tera sera all'inizio della primavera", si dice, ma è dolorosamente bello...

E il caso, tuttavia, era in tarda serata all'inizio della primavera.

La primavera era presto, gli usignoli non erano ancora arrivati ​​e la sera era tarda.

Allora cosa è successo a tarda sera all'inizio della primavera?

E non c'era niente di speciale. Ho camminato lungo la strada.

E intorno a me - sia sulla strada che nel campo, in ogni burrone - splendeva la luna.

A volte ci calpestavo e la luna si offuscava intorno al mio piede. Ho tirato fuori il piede dalla pozzanghera: tracce della luna brillavano sullo stivale.

Gocce del mese, come molto liquido e una specie di petrolio del nord, sgorgavano dal mio stivale.

E così ho camminato lungo la strada, lungo la quale ho camminato sia in una giornata limpida, sia in una mattina uggiosa, e - proprio così è successo - nella tarda sera dell'inizio della primavera.

L'ORSO KAYA

Bear Kaya striscia lungo il sentiero sabbioso bagnato.

Al mattino, anche prima della pioggia, passarono qui le alci: un alce con cinque germogli e un alce con un vitello.

Poi un cinghiale nero solitario attraversò il sentiero. E ora puoi ancora sentirlo rigirarsi e rigirarsi nel burrone, tra le canne secche.

L'orso non ascolta il cinghiale e non pensa all'alce che è passato al mattino. Striscia lentamente e ostinatamente e trema solo se una goccia di pioggia tardiva cade su di lei dal cielo.

Bear Kaya non guarda il cielo. Poi, quando diventa una farfalla, vede ancora abbastanza, si precipita dentro. E ora ha bisogno di gattonare.

Tranquillo nella foresta.

Gocce pesanti cadono dai rami.

Il dolce profumo della olmaria insieme alla nebbia si diffonde sulla palude.

Un bruco peloso Ursa Kai striscia lungo un sentiero sabbioso bagnato.

Hai mai visto l'aria? - mi ha chiesto il ragazzo intelligente Yura.

Ho pensato e detto:

Yura rise.

"No", disse. Non hai visto l'aria. Hai visto il cielo. E non possiamo vedere l'aria.

Ma, forse, lo è davvero: vediamo l'aria solo quando guardiamo le farfalle, gli uccelli in volo, la lanugine di tarassaco che vola sulla strada. Le farfalle ci mostrano l'aria.

La lanugine del dente di leone è pura aeronautica, tutto il resto è volo.

L'aereo nel cielo non dà la sensazione dell'aria. Quando lo guardi, tutto ciò a cui pensi è come non cadere.

- E il paracadute? Mi ha chiesto Yura.

- Mi da.

- Anche a me. Che ne dici di un aeroplanino di carta?

- Certo che lo fa. E ancora meglio: una colomba.

Facciamo una farfalla di carta. Cavolo o alveari?

- Forza Machaona!

E abbiamo fatto il machaon. Con enormi ali!

Dopotutto, la stessa parola "coda di rondine" - con enormi ali.

E dà una sensazione di aria.

Abbiamo rilasciato il machaon dal tetto e, trattenendo il respiro, abbiamo osservato a lungo come vola e ci mostra l'aria che non possiamo vedere.

LAGO DI KIEV

Bianco-bianche, si dice, erano le acque del lago Kievo.

Anche nei giorni senza vento si agitavano e si muovevano, e all'improvviso si libravano nel cielo come un'onda bianca.

Gabbiani, gabbiani: migliaia di gabbiani vivevano sul lago Kievo. Da qui si dispersero lungo i fiumi più vicini. Volarono sul fiume Mosca, sul Klyazma, sullo Yauza, sullo Skhodnya. Tutti i gabbiani che abbiamo visto a Mosca sono stati allevati sul lago Kievo.

Inizialmente, il lago Kievo era lontano da Mosca. Ma poi si avvicinava sempre di più. Il lago non si mosse, ma una città enorme crebbe, e voleva essere sempre più grande. E più grande diventava la città, più piccolo diventava il lago. In primavera arrivava meno acqua di scioglimento, i ruscelli e le sorgenti sotterranee si asciugavano.

Il lago di Kievo si è prosciugato. Rughe di isole e baie spaccano lo specchio d'acqua. Quasi tutti i gabbiani andarono in luoghi liberi e molti iniziarono a vivere sulla terra, sui seminativi.

"Kiev" è, ovviamente, una parola insolita. La parola è ancora lì.

Rimase sul lago e rari gabbiani.

Siamo rimasti con gli ultimi gabbiani.

TRE JAY

Quando una ghiandaia chiama nella foresta, mi sembra che un enorme cono di abete sfreghi contro una corteccia di pino.

Ma perché un urto dovrebbe sfregare contro la corteccia? È stupidità?

E la ghiandaia urla per la bellezza. Lei pensa di cantare. Che illusione di uccelli!

E la ghiandaia sta bene: la testa è fulva con un ciuffo, sulle ali ci sono specchi azzurri, e la voce, come quella di un rastrello, è uno scricchiolio e un sibilo.

C'erano una volta tre ghiandaie si raccoglievano su una cenere di montagna e urlavamo. Hanno urlato, urlato, frustato la gola - si sono stancati. Sono saltato fuori di casa - immediatamente disperso.

Sono salito sulla cenere di montagna: niente era visibile sotto la cenere di montagna e tutto era in ordine sui rami, non era chiaro perché stessero gridando. È vero, la cenere di montagna non è ancora abbastanza matura, non rossa, non cremisi, ma è ora di settembre.

Entrai in casa e le ghiandaie si riversarono di nuovo sulla cenere di montagna, urlando, strappando i rastrelli. Ho ascoltato e ho pensato che stessero scricchiolando di significato.

Uno urla:

“Maturerà! Maturerà!

"Riscaldamento! Riscaldamento!"

E il terzo urla:

"Trintryabre!"

Ho capito subito il primo. Fu lei a gridare della cenere di montagna - dicono, la cenere di montagna maturerà ancora, la seconda - che il sole riscalderà la cenere di montagna e non riusciva a capire la terza.

Poi ho capito che il "trintyabr" di Soykin è il nostro settembre. Settembre è una parola troppo tenera per la sua voce.

A proposito, ho individuato questa ghiandaia. L'ho ascoltata sia in ottobre che in novembre, e continuava a gridare: "Tre volte".

È stupido: tutto il nostro autunno per lei è una trinità.

OCCHIO DI PAVONE GRANDE NOTTE

Ci sono serate soffocanti in agosto.

Stai aspettando che la luna sorga, ma anche la luna non porta freschezza: si alza fioco e sembra essere calda.

In tali sere, un grande occhio di pavone notturno viene alla mia capanna. Si precipita verso la candela, toccandosi il viso con le ali secche.

Forse non mi vede e non capisce da dove vengo, cosa ci faccio qui e perché accendo una candela.

Vola sopra la candela come un maestro, e temo che si bruci le ali. Ma non riesco a prenderlo. E per qualche motivo è spaventoso prenderlo tra le mani. Com'è - prendere improvvisamente caldo, e anche sulle ali, gli occhi!

Stagno di vetro

Nel villaggio di Vlasovo, ho sentito dire, c'è uno stagno di vetro. "Probabilmente l'acqua al suo interno è molto limpida", ho pensato. – Alghe e girini visibili. Dovremmo andare a vedere".

Mi sono preparato e sono andato al villaggio di Vlasovo. Sto arrivando. Vedo: due nonne sono sedute su una panchina vicino allo stagno, le oche pascolano lì vicino. Ho guardato nell'acqua - fangosa. Nessun vetro, niente da vedere.

- Che c'è, - dico alle nonne, - Uno stagno di vetro e l'acqua è fangosa.

- Com'è così - fangoso?! Noi, zio, abbiamo l'acqua nello stagno come un pezzo di vetro.

- Dov'è il bicchiere? Thé con latte.

"Non può essere", dicono le nonne e guardano nello stagno. - Che c'è, la verità è fangosa ... Non sappiamo, zio, cosa sia successo. Non c'è stagno più trasparente al mondo del nostro. Si nutre di chiavi sotterranee.

"Aspetta", indovinò una nonna, "ma i cavalli ci stavano nuotando proprio ora, infangando l'acqua. Allora vieni.

Sono andato in giro per l'intero villaggio di Vlasovo, sono tornato e tre conducenti di trattori si stavano tuffando nello stagno.

- In ritardo, in ritardo! urlano le nonne. - Questi sono ciò che gli piace infangare il vetro, più pulito dei cavalli. Tu vieni la mattina presto.

La mattina dopo, all'alba, sono andato al villaggio di Vlasovo. Era ancora molto presto, la nebbia si insinuava sull'acqua e non c'era nessuno sulla riva. Nuvoloso, come il vetro scuro di una lampada, lo stagno luccicava tra i fili di nebbia.

E quando il sole sorse e la nebbia si dissipò lungo le sponde, l'acqua dello stagno si illuminò. Attraverso il suo spessore, come attraverso una lente d'ingrandimento, ho visto la sabbia sul fondo, lungo la quale strisciavano i tritoni.

E più lontano dalla riva, sul fondo si agitavano alghe brufolose e dietro di loro brillavano scintille nelle fitte profondità: piccole carpe. E proprio in fondo, in mezzo allo stagno, dove il fondo si trasformava in un abisso, un piatto di rame storto balenò improvvisamente smorto. Era una carpa a specchio che girava pigramente nell'acqua.

ORECHEVNA

Da lontano questa casa mi sembrava d'argento.

Si avvicinò e l'argento divenne un vecchio, vecchio albero. Sole e vento, neve e pioggia inargentavano le pareti di legno, il tetto e la recinzione.

Dietro il recinto, una vecchia camminava tra i polli e gridava:

- Tsyba-tsyba-tsyba ... Balla-balla-balla ...

- Bene, come stai, - dissi, fermandomi alla staccionata.

- Che c'è di buono, andel mio? La vecchia ha risposto subito. - Foresta e zanzare.

- La casa è bellissima, argento.

«Era bello una volta, cento anni fa.

- Sono cento? Quanto stai allora?

- E non lo so, andel mio, non credo. Ma cento, giusto, no. Sì, entri, siediti su una sedia, riposati.

Sono entrato nel cancello. Mi piaceva il modo in cui la vecchia mi chiamava - "andel mio".

Nel frattempo, si è tirata fuori in strada e sicuramente non una sedia, ma un seggiolone, mi ha fatto sedere, ma non si è seduta lei stessa. O è scesa in giardino, dalle galline, oppure è salita alla staccionata e ha guardato lontano, poi è tornata da me.

- Siediti, siediti ... Tsyba-tsyba-tsyba ... Riposa su una sedia ... Mio padre, padre Orekhy Orekhyevich, costruì questa casa cento anni fa. Allora c'era una casa d'oro, e ora è d'argento... E non c'è nient'altro... zanzare e paludi.

- Come si chiamava tuo padre? Ho chiesto.

- Nut, è così che lo chiamavano - Nut Orekhevich.

- E come ti chiami?

- E io - Orekhyevna ... Ti siedi, siediti su una sedia, non correre ... Tsyba-tsyba-tsyba ... Balla-balla ... E non va bene, mio ​​Andel, - foresta e zanzare ...

NONNO, NONNA E ALYOSHA

Il nonno e la donna discutevano sull'aspetto del loro nipote.

Baba dice:

Alëša mi assomiglia. Lo stesso intelligente ed economico.

Alëša dice:

- Esatto, esatto, sono tutto in una donna.

Il nonno dice:

- E secondo me Alëša mi assomiglia. Ha gli stessi occhi: belli, neri. E probabilmente si farà crescere la stessa grande barba quando Alëša crescerà lui stesso.

Alëša voleva farsi crescere la stessa barba e dice:

"Esatto, è vero, assomiglio di più a mio nonno."

Baba dice:

- Che grande barba crescerà, ancora non si sa. Ma Alëša è molto più simile a me. Lui, come me, ama il tè con miele, pan di zenzero, marmellata e cheesecake. Ma il samovar è appena maturato. Ora vediamo a chi assomiglia di più Alyosha.

Alëša ci pensò un poco e disse:

“Forse, assomiglio ancora molto a una donna.

Il nonno si grattò la testa e disse:

- Il tè al miele non ha ancora una somiglianza completa. Ma Alëša, proprio come me, ama imbrigliare un cavallo e poi cavalcare una slitta nella foresta. Ora posiamo la slitta e andiamo nella foresta. Lì, dicono, si sono presentati gli alci, che sgranocchiano il fieno dal nostro pagliaio. Dobbiamo guardare.

Alëša pensò e pensò e disse:

- Sai, nonno, divento così strano nella vita. Sembro una donna per mezza giornata, e come te per mezza giornata. Ora prenderò del tè e ti assomiglierò immediatamente.

E mentre Alëša beveva il tè, chiudeva gli occhi e sbuffava allo stesso modo, come una nonna, e solo quando correvano su una slitta nella foresta, proprio come il nonno, gridava: “Ma, oh, caro! Facciamo! Andiamo!" - e schioccò la frusta.

NELLE BETULLE

Foresta di betulle bagnate. Gocce di nebbia scorrono dai rami spogli, cadendo opache a terra.

Dietro le betulle scure, ho visto una macchia rossa - e lentamente, inudibilmente, un cavallo arancione è uscito ai margini della foresta. Era così luminosa, come se avesse assorbito tutto il potere dell'autunno.

Le foglie cadute sospiravano sotto i suoi passi. A cavallo di un cavallo sedeva un uomo con una giacca imbottita, con gli stivali.

Il cavallo è passato, è scomparso nelle profondità della foresta e ho capito che l'inverno stava arrivando ...

Non so perché, questo incontro è stato nella mia testa tutto il giorno. Mi sono ricordato del cavallo arancione che trasportava i resti dell'autunno nelle profondità della foresta, e alla fine ho persino cominciato a dubitare: l'ho vista? O inventato?

Ma ovviamente ho visto un uomo con una giacca imbottita. Era l'autista Agathon, con il quale facciamo il bagno ogni giovedì.

Entrai in casa e rimasi sulla soglia.

Un lago di latte si è rovesciato sul pavimento. Frammenti di tazze, una bottiglia, cucchiai giacevano intorno a lui.

- Chi è la?! Chi diavolo è qui?!

Tutto nella stanza era sottosopra. Sul tavolo c'era solo il bouquet, integro e illeso. Nel bel mezzo della disfatta, sembrava in qualche modo sfacciato.

Sembrava che questo bouquet fosse da biasimare per tutto.

Ho guardato sotto il fornello, ho guardato il fornello: non c'era nessuno sul fornello, sotto il fornello, nell'armadio o sotto il tavolo. E sotto il letto ho trovato una lattina, da cui scorreva un ruscello bianco come la neve, trasformandosi in un lago.

Improvvisamente sembrò: qualcuno sta guardando!

E poi ho capito che era un bouquet che mi guardava.

Il bouquet - girasoli, tanaceto, fiordalisi - mi guardava con sfacciati occhi verdi.

Non ho avuto il tempo di capire nulla quando all'improvviso l'intero bouquet tremò, la brocca volò a terra e un fiore nero e senza precedenti inarcò la schiena, agitò la coda e saltò direttamente dal tavolo verso la finestra.

NUVOLE E DAWS

Nel villaggio di Tarakanovo vive il cavallo Tuchka, rosso come il fuoco. È amata dalle taccole.

Le taccole non prestano attenzione agli altri cavalli e non appena vedono Cloud, si siedono immediatamente sulla sua schiena e iniziano a strapparle i capelli.

"Ha una lana calda, come un cammello", dice Agathon, l'autista. - Farei calzini a maglia con questa lana.

Le taccole stanno saltando sulle loro larghe schiene e Cloud sta annusando, è contenta di vedere le taccole pizzicare. La lana stessa si arrampica, ogni tanto devi prudere contro il recinto. Dopo aver guadagnato un pieno becco di calore, le taccole volano sotto il tetto, nel nido.

Il cavallo delle nuvole è pacifico. Lei non scalcia mai.

Carrier Agathon è anche una persona gentile. Guarda pensieroso la coda del cavallo. Se qualche sfacciato taccola fosse caduto sulla sua testa, probabilmente non avrebbe battuto ciglio.

Vicino alla nostra casa giace un vecchio tronco marcio.

Dopo cena sono uscito a sedermi su un tronco con sopra una farfalla.

Mi sono fermato di lato e la farfalla è volata improvvisamente sul bordo - dicono, siediti, c'è abbastanza spazio per noi due.

Mi sono seduto con cautela accanto a lei.

La farfalla sbatté le ali e le appiattiva di nuovo, accoccolandosi contro un tronco riscaldato dal sole.

"Non è male qui", le risposi, "fa caldo".

La farfalla agitò un'ala, poi un'altra, poi due contemporaneamente.

"È più divertente insieme", convenni.

Sembrava che non ci fosse nient'altro di cui parlare.

Era una calda giornata autunnale. Io guardavo la foresta, in cui volavano le farfalle degli altri tra i pini, e la mia guardava il cielo con i suoi grandi occhi dipinti sulle ali.

Così ci siamo seduti fianco a fianco fino al tramonto.

ciuffolotti e gatti

Nel tardo autunno, con la prima polvere, ci arrivarono i ciuffolotti dalle foreste del nord.

Grassi e rubicondi, sedevano sui meli, come al posto delle mele cadute.

E i nostri gatti sono già qui. Si arrampicarono anche sui meli e si stabilirono sui rami più bassi. Dì, siediti con noi, ciuffolotti, anche noi siamo come mele.

I ciuffolotti non vedono gatti da un anno intero, ma stanno pensando. Dopotutto, i gatti hanno una coda e le mele hanno una coda.

Quanto sono bravi i ciuffolotti, e soprattutto le fanciulle delle nevi. I loro seni non sono infuocati come quelli del proprietario del ciuffolotto, ma teneri - fulvi.

I ciuffolotti volano via, le fanciulle di neve volano via.

E i gatti stanno sul melo.

Si sdraiano sui rami e agitano la coda a mela.

"LEGNO, FORESTA! PRENDI LA MIA SCELTA!”

Mi faceva male la gola.

Cominciai a trattarlo con latte caldo e miele, patate lesse al vapore.

- E vai nella foresta, - disse Pantelevna. - Rimani nella radura e grida con tutte le tue forze: “Foresta, foresta! Prendi la mia gola!" Forse lo farà. Urla più forte e allarga la bocca.

Mi sono messo le scarpe, vestito in modo caldo, sono venuto nella foresta. Si fermò nella radura, aprì la bocca e gridò con tutte le sue forze:

- Foresta, foresta! Prendi la mia gola!

La foresta non si muoveva e non capivo se l'avesse presa o no.

Ho ricominciato a urlare, e ho urlato terribilmente, e ho aperto la bocca in modo che la foresta potesse penetrare più a fondo in me.

"Bene, bevi il tuo sorso, fratello", probabilmente pensò la foresta, osservando i miei sforzi.

Tornai a casa, salii sui fornelli per scaldarmi, e continuavo a pensare: "L'ha preso o no?"

Questo è stato molto tempo fa. E ora vivo in città e la gola non mi fa male. E niente mi fa male. E in generale sono sano come un toro.

Cammino allegramente tra le case di pietra, ma penso sempre tra me e me: “Foresta, foresta! Prendi la mia gola!"

RUSACHOK-ERBA

Eravamo in giardino quando una lepre è apparsa all'improvviso tra i fiordalisi cornuti che crescevano vicino al recinto. Rusachok. Vedendoci, si spaventò e si nascose tra i fiordalisi cornuti. Sì, e ci siamo bloccati tutti e abbiamo guardato come gli occhi della lepre brillavano dai fiordalisi cornuti.

Questa sirenetta è nata, a quanto pare, abbastanza di recente. Tali lepri sono chiamate "travnik" - nate nell'erba.

L'erborista della Sirenetta si sedette tra i fiordalisi e camminò attraverso il giardino. Camminò e camminò e raggiunse Nikolai Vasilich. E Nikolai, il nostro Vasilich, giaceva tra fiordalisi cornuti. L'erborista della Sirenetta si avvicinò e iniziò a guardare Nikolai Vasilich.

Nikolai Vasilich non ha nemmeno mostrato di essere Nikolai Vasilich. Giaceva tranquillo, come una betulla caduta può giacere nei fiordalisi cornuti.

L'erborista sirena saltò su Nikolai Vasilich e, seduto sulla sua schiena, si accarezzò i baffi con la zampa. Poi è sceso a terra e all'improvviso ha visto soffici fiori cremisi. Annusò ogni fiore, strisciò attraverso un buco nel recinto e scomparve.

A questo punto Nikolai Vasilich si mosse, perché dopotutto non era una betulla caduta, ma una persona vivente. Ma solo, ovviamente, una persona speciale - su cui le lepri "camminano" a piedi.

Orione non va in cielo né in primavera né in estate.

Perché d'estate non è male nemmeno senza Orione: fa caldo, ci sono foglie e fiori sugli alberi.

In autunno, quando arrivano lunghe e buie notti, Orione finalmente sorge.

Tre stelle inclinate verso la terra, questa è la cintura di Orione, su cui pende la sua spada. Quattro stelle ai lati sono le braccia e le gambe.

Orion è un cacciatore celeste e due cani fedeli, Big e Small, lo seguono attraverso la cripta notturna. E da qualche parte sotto, sotto i piedi del cacciatore, era nascosta una piccola costellazione: la lepre.

Non so perché, ma la cosa più importante della mia vita è Orion.

Quante costellazioni ci sono nel cielo! E l'Orsa Maggiore, e la Croce del Nord, e i Capelli di Veronica, e sto ancora aspettando che appaia Orion.

Non è difficile aspettare due ore se hai aspettato tutta l'estate.

Passeranno due ore, spegnerò la luce nella stanza e vedrò attraverso la finestra come l'eterno cacciatore celeste, Orione, arde e risplende sopra di noi.

lilla e sorbo

Mi sembra che il lillà e il cenere di montagna siano sorelle.

Lilla è una sorella primaverile.

Rowan - autunno.

In primavera, dietro ogni recinzione c'è un cespuglio di lillà bollente. E i lillà non hanno frutti, quindi i baccelli sono arrugginiti.

Rowan fiorisce anche in primavera, ma che tipo di fiori ha?...

Nessuno li nota. Ma già in autunno - dietro ogni recinzione ci sono grappoli di sorbo.

I grappoli di lillà e i grappoli di sorbo non si incontrano mai. Chi pensa alla cenere di montagna in primavera?

Chi ricorderà i lillà in autunno?

Raramente, molto raramente, un cespuglio di lillà fiorisce improvvisamente di nuovo ad agosto. Come se volesse guardare: la cenere di montagna è buona oggi?

Abbatterò la mia casa e pianterò lillà e cenere di montagna sotto il portico.

A destra - lilla, a sinistra - cenere di montagna, e io stesso mi siederò nel mezzo.

"Sono arrivati ​​i pesci palla", disse Orekhyevna.

- Chi? non ho capito.

- Sei sordo, o cosa? Pylshyky.

“Che tipo di orrore è questo? Che tipo di puffball? Ho pensato e ho guardato fuori dalla finestra.

Due uomini robusti in giacche trapuntate, cinti di corde, dietro le quali spuntava un'ascia, stavano passeggiando per il villaggio. Uno portava sulla spalla una sega a due mani.

"Ehi, hostess", gridarono con voce roca, "chi ha bisogno di tagliare e pungere?"

"Grazie, padri pylshyky-kolshyky", risposero le massaie, "tutto è stato segato e generazioni.

"Ora è primavera", dicevano altri, "hai bisogno di molta legna da ardere per l'estate?" Vieni a cadere.

"È un peccato per i pylshyk", ha detto Orekhyevna. - Non ci sono lavori. Ok, lascia che ci vedano. Cucinerò loro le patate. Volete tagliare per patate, padri pyshyky?

"Berremo per le patate, taglieremo per il cavolo", contrattarono i segatori.

Per mezza giornata si agitarono e lavorarono bene, segando e tagliando tutta la legna da ardere da Orekhievna. Ci siamo seduti a mangiare patate con crauti.

"Verserò per te cavolo con olio vegetale", si vantava Orekhyevna.

I segatori mangiarono a lungo, poi salirono sul fienile e si sdraiarono sul tetto per riposare.

- Gli spolverini sul tetto stanno dormendo! Gli spolverini sul tetto stanno dormendo! gridavano i bambini mentre correvano sotto la stalla.

- Ehi, puffball! I passanti urlavano contro di loro. Perché dormi sul tetto?

I segatori non hanno risposto. Ovviamente non potevano sentire dal tetto.

"Si sono riscaldati al sole - così dormono", ha risposto Orekhievna. - Adesso è primavera, è ora di dormire sul tetto, è umido per terra.

- Sì, dovresti metterli in casa.

- Eccone un altro! Forse dovrebbero gonfiare il piumino ?!

I segatori si sono riposati e sono andati in un altro villaggio per segare e tagliare, e io sono salito sul tetto, al loro posto.

Be', faceva caldo sul tetto. Odorava di vecchie tavole secche e, per qualche ragione, di miele.

“Sì,” pensai, appisolandomi, “i segatori non erano sciocchi. Abbiamo mangiato patate - e sul tetto!

Orekhievna è andato in acqua, ma è tornato immediatamente.

Sbatté il giogo nell'angolo, esclamando secchi vuoti.

- Bene, mio ​​Andel, vai tu stesso!

- Che è successo?

È di nuovo seduto.

- Shatalo nero.

- E allora? Si siede, non tocca nessuno.

- Beh si! Non tocca! Sono andato solo al pozzo e lui ha attraversato la strada davanti a me.

Ho preso i secchi e sono andato al pozzo della gru.

Con una camicia bianca che brillava da sotto un abito nero, Shatalo era davvero seduto sulla strada.

Notandomi, Shatalo inarcò la schiena, si stirò languidamente e disse: "Mrrr I, mrrr..."

"Se menti, non morirai", dissi, "siediti in silenzio, fammi prendere un po' d'acqua".

"Oh, mrrru io..." rispose Shatalo e, alzandosi pigramente dal suo posto, attraversò la strada davanti al mio naso.

Volenti o nolenti, mi sono fermato: non volevo attraversare il sentiero Shatal. Dall'altra parte di Shatalo Street, stavano osservando attentamente cosa stavo per fare.

"Non me ne frega niente di te", dissi, "non credo ai segni dei gatti.

E ho attraversato il sentiero invisibile di Shatala e sono andato al pozzo della gru. E il nostro pozzo è davvero una gru pulita. Quindi si china sempre in modo che il suo naso raggiunga il centro della terra. E porterà sempre acqua pura, dolce, mediterranea.

Ho appeso un secchio al naso della gru, la gru si è tuffata nelle profondità della terra ed è emersa senza secchio.

- Ugh, abisso... fallisci. Ebbene, Shatalo!...

Mi guardai intorno - e Shatalo si stiracchiò dolcemente.

"Mrrr io, mrrr..." - muore di piacere.

Sono corso a casa per il "gatto", l'ho legato al naso della gru. Armeggiato, armeggiato nelle profondità della terra: il "gatto" ha trovato un secchio. Il mio "gatto" è composto da tre ganci d'acciaio.

Ho portato l'acqua a casa, ma lungo la strada sono scivolato - ho spruzzato dell'acqua, con mezzo secchio rimasto.

E Shatalo mi incontra in veranda, mi carezza ai piedi: "Oh, morirò, morirò..."

I suoi occhi brillano, i suoi baffi sporgono, la sua camicia bianca brucia da sotto la giacca. Shatalo si diverte, vuole il latte.

Orekhievna gli portava il latte: bevilo, vagando Shatalo!

Shatalo si ubriaca e muore, il giorno non arriva, due, e dopo si siede di nuovo al pozzo, attraversa la strada per le brave persone.

Se vai a prendere l'acqua, gli metti un trespolo apposta per lui in modo che non si imbatta, quindi lui, astuto, prima incontrerà e solo dopo tornerà al trespolo.

In qualche modo i pescatori in visita si sono presentati nel nostro villaggio. Hanno dato da mangiare a Shatala e li hanno portati sulla barca con loro.

"Ci porterà la felicità", hanno detto addio.

Non so se ha portato loro la felicità o no. E ora camminiamo sull'acqua facilmente, senza indugio. Sì, qualcosa come l'acqua non è la stessa. O il tè è diverso? Non frivolo, giusto?

RE DELLE FORMICHE

A volte succede: ti senti triste per qualcosa, ti rattristi. Ti siedi pigro e noioso - non vedi nulla, cammini attraverso la foresta e, come un sordo, non senti nulla.

E poi un giorno - ed era l'inizio dell'inverno - pigro e noioso, triste e triste, ho camminato attraverso la foresta.

Va tutto male, ho pensato. “La mia vita non va bene. Non so davvero cosa fare?"

"Colla!" All'improvviso ho sentito.

- Cos'altro incollare?

"Colla! Colla!" gridò qualcuno dietro gli alberi.

Improvvisamente ho notato un cumulo di neve sotto l'albero. Mi resi subito conto che era un formicaio sotto la neve, ma per qualche motivo i buchi neri si aprivano nel formicaio. Qualcuno ci ha scavato dei buchi!

Mi sono avvicinato, mi sono chinato, e poi un lungo naso grigio, baffi neri e un cappello rosso spuntavano dal buco, e di nuovo ci fu un grido:

"Colla! Colla! Colla!"

E, agitando le ali verdi, il Re Formica volò fuori dal formicaio.

Indietreggiai sorpreso e il re delle formiche volò giù tra gli alberi e gridò:

"Colla! Colla! Colla!"

“Ugh abisso! pensai mentre mi asciugavo il sudore dalla fronte. dice Argilla. Perché incollare qualcosa? Cosa attenersi a cosa? Ebbene, la vita!”

Nel frattempo, il Re Formica è volato via non lontano, è affondato a terra. C'era un altro formicaio, in cui anche i buchi erano neri. Il re si tuffò nella buca e scomparve nelle profondità del formicaio.

Solo allora ho capito chi era il Re Formica. Era un picchio verde.

Non tutti hanno visto un picchio verde, non vivono in tutte le foreste. Ma in quel bosco, dove ci sono molti formicai, incontrerai sicuramente un picchio verde.

Le formiche sono il cibo preferito dei picchi verdi. I picchi verdi amano molto le formiche. E le formiche non sopportano i picchi verdi.

“Ma che dire di me? Ho pensato. - Amo entrambi. Come essere? Come capire tutto?"

Tornai lentamente a casa, e dopo di me il Re Formica gridò:

"Colla! Colla! Colla!"

"Va bene, va bene", ho borbottato di rimando. - Incollerò! Lo farò! Insomma, ci proverò.

NEVE PIOGGIA

Ho guardato fuori dalla finestra per scoprire che tempo fosse e non ho capito cosa ci fosse per strada: neve o pioggia?

L'aria era nuvolosa, grigia, e qualcosa di incomprensibile volò dal cielo al suolo. Erano visibili anche gocce di pioggia e fiocchi di neve pigri.

- Nevicata. Ancora neve.

Quanto tempo, quanto dolorosamente si è alzato l'inverno quest'anno. La neve cadrà - e subito sarà divertente. Prendi la slitta - e su per la collina, cavalca. Intanto scendi dalla montagna con lo slittino, la neve si è già sciolta, solchi il terreno con il naso.

– Quali sono gli orari? Quali sono gli inverni? Orekhyevna sospirò. “Non ci sarà mai un vero inverno adesso.

«Sono stanco della neve», dissi. - Abbiamo bisogno di neve.

In qualche modo, alla fine di dicembre, di notte, uscivo in strada.

Tutte le stelle e le costellazioni invernali erano davanti a me. E il cacciatore celeste Orione, ei Cani - Grandi e Piccoli - e l'Auriga e Gemelli.

– Cosa si sta facendo? Mi sono rivolto a Orione. - Nevicata.

E allora Orione scosse la sua spalla, e dalla sua spalla una stella volò a terra, seguita da un'altra, terza. La vera pioggia di meteoriti di dicembre è iniziata.

Le stelle presto si spensero, si estinsero e da qualche parte nelle profondità nere della notte apparvero fiocchi di neve. Il tramonto si è trasformato in nevicata.

La neve scese come un pozzo e l'intero villaggio - case e capannoni - improvvisamente si trasformò in una città favolosa.

E mi fu subito chiaro che questa neve era finalmente e definitivamente caduta e sarebbe rimasta finché Orione fosse stato visibile nel cielo. Ciò significa fino alla primavera.

BIANCANEVE

I tempi freddi sono già qui. Sono arrivate notti buie. La sera Orekhievna si siede vicino alla finestra, lavorando a maglia guanti e cantando:

Davanti alla mia finestra Il lillà è sbocciato...

"I lillà non aspetteranno molto ora", dissi. - A proposito di lillà - questo non è il momento di cantare. L'inverno sta arrivando. Le torri sono le ultime a volare via.

- È sempre tempo di cantare di lillà. Sia in inverno che in estate.

Posò il lavoro a maglia, guardò il soffitto e all'improvviso iniziò a cantare:

- La neve è caduta bianca.

I cacciatori sono fuori! Io ho raccolto.

Così abbiamo cantato e guardato il soffitto, probabilmente perché da qualche parte, dall'alto oltre il soffitto, ci aspettavamo la neve.

E la mattina dopo, quando mi sono svegliato, Orekhievna ha detto:

- Abbiamo chiamato con te, chiamato, attirato ...

C'era insolitamente luce nella capanna. Dalle finestre proveniva una luce argentea e nevosa.

Mi sono messo gli stivali e sono corso in strada.

La prima neve di quest'anno si è depositata uniformemente e saldamente sul terreno. Ha coperto tutto: i tetti, e la strada, e lontane radure della foresta.

Il nostro vicino, Lyaksandrych, è uscito in strada, indossando anche lui stivali di feltro.

"Ora conta", disse Lyaksandrych. - Tra quaranta giorni cadrà vera neve, e questa è la prima polvere. Si scioglierà presto.

SOLE E NEVE

Cremisi al mattino, limone al pomeriggio, il sole invernale diventava color lampone la sera.

Ma il lampone è caldo e il sole invernale è fresco. I suoi raggi scivolano un po' sugli alberi e sui tetti delle case, scivolano e volano sopra i cumuli di neve.

Il sole invernale si è indebolito, non può scaldare la neve, scioglierla, portare la primavera il prima possibile. Il sole si sporge rapidamente dietro la foresta, lascia il pendio celeste.

Sole e neve non sembrano essere così grandi amici. Per tutto l'inverno il sole cerca di sciogliere la neve, ma non esce nulla.

Una sera stavo camminando lungo una strada forestale, guardando la neve brillare sotto gli ultimi raggi di sole, e improvvisamente mi sono reso conto che il sole non stava affatto cercando di sciogliere la neve. Accarezza la neve al mattino con il cremisi, al pomeriggio con il limone e la sera con raggi color lampone.

Lo accarezza, lo coccola. Va bene, sdraiati, fratello, sdraiati nel bosco fino alla primavera.

CERNOELNIK

Nascosti alla vista, gli abeti neri si nascondono nelle profondità della foresta.

Se una persona a caso si aggira in una scatola nera, non si accorgerà nemmeno di dove è atterrata. Sembra che tutti gli alberi di Natale siano verdi, ma sono neri.

Lo stesso vale per le betulle. Le persone sono abituate da tempo al fatto che le betulle sono bianche e non si accorgono che ce ne sono molte rosa tra loro.

Nel profondo inverno, nel disgelo, mi sono imbattuto in neri alberi di Natale. I loro rami erano disseminati di neve e non mi resi subito conto che erano neri. E all'improvviso vide una strana oscurità spalancarsi sotto i cappucci di neve.

È diventato in qualche modo scomodo.

Avevo già sentito parlare di alberi neri, ma pensavo si trattasse solo di chiacchiere.

Guardò intorno.

C'erano pochi alberi neri. Stavano a distanza l'uno dall'altro e mi circondavano ancora con un anello. Poi è diventato abbastanza spiacevole che gli alberi fossero in un anello e io fossi nel mezzo.

Circondami, pensai. "Ora si trasferiranno e per me è la fine".

Ma gli alberi non si sono mossi. E nulla si mosse, non si mosse nella profonda foresta invernale.

Ho toccato un ramo nero, e subito una valanga di neve mi è caduta addosso dalla sommità della testa, mi ha ricoperto di neve, la neve si è accumulata dietro il mio colletto.

«Va bene, va bene» dissi. “Non ti toccherò, non lo farò.

Ho tre aghi di abete in mano. Erano neri come il carbone e odoravano della solita pece verde. Li ho nascosti in una scatola di fiammiferi.

Si sedette su un ceppo, si sedette e guardò.

La foresta era disseminata di neve, ma qui, nella foresta nera, era particolarmente sordo e buio. Pochissima luce diurna penetrava in questo deserto, e gli abeti assorbivano la luce, la nascondevano sotto i rami, la premevano contro i tronchi.

- Bene, - dissi a Orekhyevna, tornando a casa. - Ho visto alberi neri. Ha portato tre aghi di abete.

- Hai visto il nonno?

- Quale nonno?

- Beh, che ne dici. Là, nelle profondità della foresta, gli abeti neri stanno in un anello, e il Nonno Nero siede in mezzo. Le forze più oscure si nascondono lì, in agguato sotto gli alberi di Natale. Come hai fatto a non vedere il nonno?

«E non so come.

- Sì, ti ricordi. Dedko non si è seduto su un ceppo?

- Io stesso ero seduto sul ceppo.

"Bene, bene", disse Orekhievna e mi guardò attentamente, "sembra che tu non sia ancora un nonno. Solo i tuoi occhi sono scuri. Ascolta, non prendere in giro nessuno.

"Cosa sei, cosa sei?" dissi eccitato. - Non lo farò.

"Allora getta quegli aghi nel fuoco."

Ho tirato fuori gli aghi di abete nero e li ho gettati nella stufa.

Si rannicchiarono, lampeggiarono e bruciarono.

I corvi sono in realtà uccelli molto intelligenti.

Vai, per esempio, senza una pistola e ti avvicinerai sempre a un corvo, e se vai con una pistola, non raggiungerai mai un corvo.

E poi all'improvviso si presentò uno stupido corvo. Puoi avvicinarti a lei con qualsiasi cosa, anche con una pistola, anche con un cannone.

Ma in generale, nessuno si sarebbe avvicinato a lei in modo particolare. Tutte le persone sono impegnate, tutte le preoccupazioni non dipendono dai corvi.

E poi questo stupido corvo ha deciso di avvicinarsi alle persone. Si avvicinerà al trattore e osserverà come il conducente del trattore sta girando i dadi. Oppure volerà fino al negozio, si siederà sotto il portico e guarderà: chi sta portando cosa nella borsa - chi è il pane e chi è l'olio vegetale.

E soprattutto il corvo si è affezionato a una delle nostre donne del villaggio: Kolka, la moglie dell'operatore della macchina. Ovunque vada, il corvo vola lì. E se vedi - uno stupido corvo sta girando, significa che Kolka, la moglie dell'operatore della macchina, è da qualche parte nelle vicinanze.

I bambini, ovviamente, si divertono e gli adulti prendono in giro:

- Hey ciao! Sposa Corvo!

- Sì, non sono la sposa di un corvo, ma la moglie dell'operatore della macchina Kolka!

Un giorno la moglie di Kolkin andò al pozzo. Prese un po' d'acqua, si guardò intorno e un corvo era seduto accanto a lei nella neve, guardandola con un occhio di gallina. Poi questa moglie ha afferrato un secchio e ha inzuppato il corvo dalla testa ai piedi. Il corvo si è offeso. Seduto bagnato nella neve, a badare a una donna stupida.

Poi tutti nel villaggio si sono spaventati: il corvo si sarebbe congelato. E il corvo volò nel negozio, si sedette sul bancone, si asciugò in qualche modo. E poi Kolka, l'operatore della macchina, è volato via di nuovo per cercare sua moglie.

- Si, cos'è! - Ho detto. Cosa aveva a che fare con lei? Beh, ti affezioniresti a me. Non le verserei addosso acqua, sbriciolerei il pane per lei.

"E non c'è niente di speciale qui", ha detto Orekhievna. - Kolya, il meccanico di sua moglie, ha due orecchini in ogni orecchio. Sì, e i ciondoli sono appesi al collo. Al corvo piace come brillano, le vola dietro, vuole un gingillo. Quindi darei un orecchino al corvo, probabilmente non si impoverirebbe.

Non so se Orekhievna l'ha detto bene o no. Ma solo se un corvo mi volasse dietro, se lei mi amasse, io spargevo briciole di pane e le darei ninnoli, ma non le verserei mai acqua. Ma il corvo non mi amava. Si innamorò della moglie di Kolka, l'operatore della macchina. È lo stesso, che stupido amore è nel mondo!

TRACCE DI LEPRI

Si, cos'è! Ovunque tu vada, ci sono tracce di conigli ovunque.

E nel giardino, non solo tracce, veri e propri sentieri sono stati calpestati dal bianco tra peri e meli.

Ne ho undici.

Mi sono sentito offeso: ho dormito come un sasso tutta la notte e non ho mai sognato le lepri.

Mi misi gli stivali e andai nella foresta.

E nella foresta, i sentieri delle lepri si sono trasformati in strade, solo una specie di autostrade delle lepri. Si può vedere che qui di notte i bianchi e la lepre camminavano in branco, nell'oscurità si scontravano con la fronte. E ora non ne è visibile uno solo: la neve, le impronte, il sole.

Alla fine, ho notato una lepre. Dormiva nelle radici di un pioppo caduto, il suo orecchio nero che spuntava da sotto la neve.

Mi sono avvicinato e ho detto piano:

L'orecchio nero sporgeva un po' di più, e dietro di esso l'altro orecchio bianco.

Quest'altro orecchio - bianco - ascoltava con calma, ma quello nero si muoveva continuamente, inclinandosi incredulo in diverse direzioni. Come puoi vedere, era il più importante.

Ho annusato - e l'orecchio nero è balzato in piedi e l'intera lepre è uscita da sotto la neve.

Senza guardarmi, corse di lato di lato, e solo un orecchio nero si guardò intorno a disagio: cosa ci faccio lì? Sono calmo? O sto correndo?

La lepre correva sempre più veloce e già correva a capofitto, saltando sopra i cumuli di neve.

Il suo orecchio nero balenò tra i tronchi di betulla.

E ho riso, guardando come tremolava, anche se non riuscivo più a capire se fosse un orecchio di lepre o una striscia nera su una betulla.

Non appena sul fiume si è formato del ghiaccio forte, gli ho praticato un buco con un rompighiaccio.

Nel ghiaccio si apriva una finestra rotonda, e attraverso la finestra, attraverso il ghiaccio, si affacciava acqua viva e nera.

Sono andato al buco del ghiaccio per l'acqua - per far bollire il tè, per riscaldare lo stabilimento balneare - e mi sono assicurato che il buco non crescesse troppo, ho rotto il ghiaccio che era cresciuto durante la notte, ho aperto l'acqua viva del fiume.

La nostra vicina, Ksenya, andava spesso nella buca del ghiaccio per sciacquare il bucato e Orekhyevna la malediceva attraverso il vetro:

- Ebbene, chi sciacqua così?! Tyr-pyr - e nel bacino! No, le donne di oggi non sanno come sciacquare la biancheria intima. Risciacqui più a lungo, non correre. Sarai in tempo per la TV! Qui prima mi risciacquavo. La mia faccia è rossa per il freddo, le mie mani sono blu e le mie mutande sono bianche. E ora tutti hanno fretta di guardare la TV. Tyr-pyr - e nel bacino!

Una volta, sua figlia Natasha andò con Ksenya al fiume.

Mentre sua madre si risciacquava, Natashka si fece da parte e aveva paura di avvicinarsi al buco.

"Vieni, non aver paura", disse la madre.

"Non andrò... non andrò... c'è qualcuno lì."

- Sì, non c'è nessuno... chi c'è?

- Non so chi. E solo all'improvviso salterà fuori e lo trascinerà sotto il ghiaccio.

I vicini si sciacquarono lenzuola e camicie, tornarono a casa e Natashka continuava a guardare il buco del buco: sarebbe uscito qualcuno?

Sono andato alla buca di ghiaccio per vedere di cosa aveva paura, se c'era davvero qualcuno seduto sotto il ghiaccio.

Guardò nell'acqua nera e vide due occhi verdi opachi nell'acqua.

Il luccio di fondo saliva alla buca per respirare l'aria invernale, sonora e libera.

IL CAPPELLO DI ZIO PANTELEI

Per tutto l'inverno i corvi vivevano nei nidi delle torri.

E in primavera tornarono le torri. Fu allora che il grido e il grido cominciarono sulle vecchie betulle.

- Uscire! - gridarono le torri.

Abbiamo costruito questo! - i corvi hanno mentito.

In un luogo, sopra il vecchio cimitero, ci fu una vera rissa. Corvi e torri si scontrarono nell'aria: via le piume!

«Le torri hanno ragione», brontolò zio Panteley. - I corvi sono ladri. Guarda come è organizzata la vita. Uno costruito, l'altro vive. Io sono per le torri! Amano i loro vecchi nidi. Eccomi, per esempio. Dammi un nuovo cappello, non lo prenderò per niente. Sono abituato al mio vecchio cappello. Così sono le torri: dai loro un vecchio nido.

"Hai ragione, Panteleyushko, giusto", concordò Orekhyevna. - Solo il tuo cappello sembra davvero una coffa. È il momento di cambiare.

- Mai! gridò zio Panteley. - Ho due casse di nuovi cappelli! Figli e nipoti vengono portati dalla città. Perché ho bisogno di un nuovo cappello? Sì, il mio cappello mi è più caro del nido di una torre! Indosso questo cappello da quarant'anni! Me lo sto girando in testa da quarant'anni!

PIOGGIA A MARZO

Il gelo è durato tutta la notte. Si aggrappò ai tetti coperti di neve, si aggrappò ai ghiaccioli, ma non riuscì a resistere. Cadde dal tetto, rotolò nei burroni settentrionali.

E immediatamente tutto intorno scorreva: i ghiaccioli scorrevano, i cappucci di neve strisciavano dai tetti. C'è stato un disgelo.

Nel campo la neve non ha ancora galleggiato, ma tremava e sospirava. E nelle foreste gocce fangose ​​gocciolavano dagli abeti - arrivarono le gocce di marzo.

Solo le nuvole di marzo, ancora grigio-nevose, ancora ghiacciate, non si scioglievano in alcun modo, mantenevano in esse il freddo, fluttuavano indifferenti sulla terra sciolta.

“Si sta sciogliendo lì, ma non ci riguarda. Siamo nuvole gelide d'inverno.

Ma il calore della terra raggiungeva le nuvole e, a poco a poco, gocciolava dai loro bordi grigio e grassoccio. Cominciò una pioggia fitta e grigia.

"Oh, le ossa fanno male", disse Orekhievna. - Oh, si rompono. Entro la primavera, mi scioglierò insieme alle nevi. Mi sto sciogliendo, mi sto sciogliendo come una fanciulla di neve.

- Che fanciulla di neve è qui! Risi. - La vera Nonna Gelo.

- Non parlare, mio ​​Andel, non ridere. Qualcosa tira al cuore, qualcosa si scioglie, manca qualcosa.

- Ehi, Orekievna! gridò zio Agathon dalla strada. - Vai al mercato?

- E come, andel mio? Le patate devono essere vendute! Vai ad aiutare a portare le valigie.

Caricammo due sacchi di patate nella slitta e Orekhievna andò al mercato della regione.

"Oh, tutto si sta sciogliendo, si sta sciogliendo", ha detto Orekhyevna. “Ci siamo, presto ci scioglieremo. Sciogliamoci, sciolgiamoci, Agafosha.

Il Cloud Cloud trascinò lentamente la slitta lungo la strada fangosa e un cavallo di nome Thunder si precipitò verso di loro.

PONTE SOSPESO

Non lontano dal villaggio di Luzhki c'è un ponte sospeso.

È sospeso sul fiume Istra, e quando lo percorri, il ponte ondeggia, il tuo cuore si ferma e pensi: volerai via!

E l'Istria scorre inquieta sotto e sembra spingere: se vuoi volare, vola! Poi scendi a terra e le tue gambe sono come pietre: camminano con riluttanza, sono scontenti che invece di volare, sporchino di nuovo nel terreno.

Così una volta sono arrivato nel villaggio di Luzhki e sono andato immediatamente al ponte.

E poi si è alzato il vento. Il ponte sospeso scricchiolava e ondeggiava.

Avevo le vertigini e volevo saltare, e all'improvviso... sono saltato e sembrava... sono decollato.

In lontananza vidi campi, grandi foreste al di là dei campi, e il fiume Istra tagliava le foreste e i campi con curve a mezzaluna, disegnando rapidi schemi sul terreno. Volevo volare lungo i modelli fino alle grandi foreste, ma poi ho sentito:

- Ehi! (Un vecchio camminava lungo il ponte con un bastone in mano.) Perché salti qui?

- Sto volando.

- Anch'io sono un'allodola! Il nostro ponte è stato completamente scosso, sembra che si romperà. Vai, vai, salta sulla riva!

E ha minacciato con un bastone.

Sono andato dal ponte alla riva.

Va bene, ho pensato. - Non tutti salti e voli. A volte devi atterrare".

Quel giorno ho camminato a lungo lungo le rive dell'Istria e, per qualche motivo, mi sono ricordato dei miei amici. Ricordavo sia Lyova che Natasha, ricordavo mia madre e mio fratello Borya e ricordavo anche Orekhyevna.

Sono tornato a casa, c'era una lettera sul tavolo. Orekievna mi scrive:

“Vorrei volare da te con le ali. Non ho le ali".

GERASIM GRACHEVNIK

- Gerasim Grachevnik guidava le torri! gridarono i vicini per strada, e io corsi fuori sul portico per vedere che cosa fosse successo.

Rooks camminò lungo la strada - finalmente arrivò.

Ma non c'era Gerasim in vista. Non abbiamo nemmeno un solo Gerasim nel villaggio.

Questo giorno oggi è stato chiamato così: Gerasim Grachevnik. Non un lunedì o un giovedì, ma Gerasim. Tutto il giorno - e la mattina presto, e la sera seguente, e il cielo, e le pozzanghere sulle strade e la neve sciolta - tutto il giorno Gerasim fu. E il sole nascente era la sua testa.

Le torri camminarono lungo la strada e volarono verso le betulle, dove avevano i nidi dell'anno scorso.

Non lo so: perché le torri amano così tanto le betulle? Probabilmente li tira, nero, corteccia chiara. E dopotutto, non solo le torri sono attratte dalle betulle. E gli rigogoli? E i lucherini? Sì, e anch'io sono attratto dalle betulle.

Mi procurerò una torre addomesticata e lo chiamerò Gerasim.

Foresta di ontani nella nebbia.

Sordo nella foresta, tranquillo.

E sto correndo - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

"Tee-twist", si sente da sinistra, "tee-twist".

"Iniziativa! Penso di essere in fuga. "Bene, inizierà ora!"

Pulkaet! Pulsare bene!

Zanne! Come scatta!

Film! Bel film! Potere!

Non ho tempo, non ho tempo, corro - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

Quando passo davanti al cantante, nascosto in mezzo a un ontano, si ferma un attimo, ma inizia subito ad accelerare: "Tee-vit".

E le ginocchia e gli anelli dell'usignolo volano dietro di me:

gorgogliare,

zanna,

saliva,

campane,

estate rumorosa

e un rumore giovanile.

E sto correndo, correndo, per non essere in ritardo per il boccone mattutino.

E più avanti si incontra già un nuovo usignolo.

Mi avvicino rapidamente a lui e sento un cantante che svanisce da dietro e uno nuovo, fresco e succoso davanti.

Sì, cos'è - la testa gira!

Avanti - gorgogliando.

Dietro - zanne!

Davanti c'è una frazione.

Dietro - rotola!

E da qualche parte là fuori, molto, molto più avanti, c'è il terzo usignolo, che non ho ancora raggiunto.

"Calze autoreggenti! Calze autoreggenti! lui canta. - Dove sei? Dove sei?"

Finché non arrivo al lago, gli usignoli mi passano di mano in mano.

Ma i ciliegi d'uccello sbocciano, si sbriciolano sulla strada nera, le idi si agitano e si girano nel lago, i lucci macchiati di verdastro battono nell'erba costiera.

Tiro fuori la barca dai cespugli e - rapidamente verso i pali conficcati nel fondo del lago. E il nuovo cantante, già in riva al lago

gorgogliando, gorgogliando,

schiamazzo, schiamazzo,

plink - plink

Sì, all'improvviso si disperderà sulla superficie del lago con cinquemila perle in una volta! Così freddo e scottato.

E sto trascinando l'orata.

Lateralmente, bocca rosa aperta, occhio inferiore sporgente, l'orata cammina verso la barca.

E alle sue spalle - di nuovo subito sull'acqua con mezzo migliaio di perline!

Bene, usignolo!

Lo chiamo Crystal Pea.

TARDA SERA D'INIZIO PRIMAVERA

A tarda sera, all'inizio della primavera, stavo camminando lungo la strada.

"Tera sera all'inizio della primavera", si dice, ma è dolorosamente bello...

E il caso, tuttavia, era in tarda serata all'inizio della primavera.

La primavera era presto, gli usignoli non erano ancora arrivati ​​e la sera era tarda.

Allora cosa è successo a tarda sera all'inizio della primavera?

E non c'era niente di speciale. Ho camminato lungo la strada.

E intorno a me - sia sulla strada che nel campo, in ogni burrone - splendeva la luna.

A volte ci calpestavo e la luna si offuscava intorno al mio piede. Ho tirato fuori il piede dalla pozzanghera: tracce della luna brillavano sullo stivale.

Gocce del mese, come molto liquido e una specie di petrolio del nord, sgorgavano dal mio stivale.

E così ho camminato lungo la strada, lungo la quale ho camminato sia in una giornata limpida, sia in una mattina uggiosa, e - proprio così è successo - nella tarda sera dell'inizio della primavera.

L'ORSO KAYA

Bear Kaya striscia lungo il sentiero sabbioso bagnato.

Al mattino, anche prima della pioggia, passarono qui le alci: un alce con cinque germogli e un alce con un vitello.

Poi un cinghiale nero solitario attraversò il sentiero. E ora puoi ancora sentirlo rigirarsi e rigirarsi nel burrone, tra le canne secche.

L'orso non ascolta il cinghiale e non pensa all'alce che è passato al mattino. Striscia lentamente e ostinatamente e trema solo se una goccia di pioggia tardiva cade su di lei dal cielo.

Bear Kaya non guarda il cielo. Poi, quando diventa una farfalla, vede ancora abbastanza, si precipita dentro. E ora ha bisogno di gattonare.

Tranquillo nella foresta.

Gocce pesanti cadono dai rami.

Il dolce profumo della olmaria insieme alla nebbia si diffonde sulla palude.

Un bruco peloso Ursa Kai striscia lungo un sentiero sabbioso bagnato.

Hai mai visto l'aria? - mi ha chiesto il ragazzo intelligente Yura.

Ho pensato e detto:

Yura rise.

"No", disse. Non hai visto l'aria. Hai visto il cielo. E non possiamo vedere l'aria.

Ma, forse, lo è davvero: vediamo l'aria solo quando guardiamo le farfalle, gli uccelli in volo, la lanugine di tarassaco che vola sulla strada. Le farfalle ci mostrano l'aria.

La lanugine del dente di leone è pura aeronautica, tutto il resto è volo.

L'aereo nel cielo non dà la sensazione dell'aria. Quando lo guardi, tutto ciò a cui pensi è come non cadere.

- E il paracadute? Mi ha chiesto Yura.

- Mi da.

- Anche a me. Che ne dici di un aeroplanino di carta?

- Certo che lo fa. E ancora meglio: una colomba.

Facciamo una farfalla di carta. Cavolo o alveari?

- Forza Machaona!

E abbiamo fatto il machaon. Con enormi ali!

Dopotutto, la stessa parola "coda di rondine" - con enormi ali.

E dà una sensazione di aria.

Abbiamo rilasciato il machaon dal tetto e, trattenendo il respiro, abbiamo osservato a lungo come vola e ci mostra l'aria che non possiamo vedere.

LAGO DI KIEV

Bianco-bianche, si dice, erano le acque del lago Kievo.

Anche nei giorni senza vento si agitavano e si muovevano, e all'improvviso si libravano nel cielo come un'onda bianca.

Gabbiani, gabbiani: migliaia di gabbiani vivevano sul lago Kievo. Da qui si dispersero lungo i fiumi più vicini. Volarono sul fiume Mosca, sul Klyazma, sullo Yauza, sullo Skhodnya. Tutti i gabbiani che abbiamo visto a Mosca sono stati allevati sul lago Kievo.

Inizialmente, il lago Kievo era lontano da Mosca. Ma poi si avvicinava sempre di più. Il lago non si mosse, ma una città enorme crebbe, e voleva essere sempre più grande. E più grande diventava la città, più piccolo diventava il lago. In primavera arrivava meno acqua di scioglimento, i ruscelli e le sorgenti sotterranee si asciugavano.

Il lago di Kievo si è prosciugato. Rughe di isole e baie spaccano lo specchio d'acqua. Quasi tutti i gabbiani andarono in luoghi liberi e molti iniziarono a vivere sulla terra, sui seminativi.

"Kiev" è, ovviamente, una parola insolita. La parola è ancora lì.

Rimase sul lago e rari gabbiani.

Siamo rimasti con gli ultimi gabbiani.

TRE JAY

Quando una ghiandaia chiama nella foresta, mi sembra che un enorme cono di abete sfreghi contro una corteccia di pino.

Ma perché un urto dovrebbe sfregare contro la corteccia? È stupidità?

E la ghiandaia urla per la bellezza. Lei pensa di cantare. Che illusione di uccelli!

E la ghiandaia sta bene: la testa è fulva con un ciuffo, sulle ali ci sono specchi azzurri, e la voce, come quella di un rastrello, è uno scricchiolio e un sibilo.

C'erano una volta tre ghiandaie si raccoglievano su una cenere di montagna e urlavamo. Hanno urlato, urlato, frustato la gola - si sono stancati. Sono saltato fuori di casa - immediatamente disperso.

Sono salito sulla cenere di montagna: niente era visibile sotto la cenere di montagna e tutto era in ordine sui rami, non era chiaro perché stessero gridando. È vero, la cenere di montagna non è ancora abbastanza matura, non rossa, non cremisi, ma è ora di settembre.

Entrai in casa e le ghiandaie si riversarono di nuovo sulla cenere di montagna, urlando, strappando i rastrelli. Ho ascoltato e ho pensato che stessero scricchiolando di significato.

Uno urla:

“Maturerà! Maturerà!

"Riscaldamento! Riscaldamento!"

E il terzo urla:

"Trintryabre!"

Ho capito subito il primo. Fu lei a gridare della cenere di montagna - dicono, la cenere di montagna maturerà ancora, la seconda - che il sole riscalderà la cenere di montagna e non riusciva a capire la terza.

Poi ho capito che il "trintyabr" di Soykin è il nostro settembre. Settembre è una parola troppo tenera per la sua voce.

A proposito, ho individuato questa ghiandaia. L'ho ascoltata sia in ottobre che in novembre, e continuava a gridare: "Tre volte".

È stupido: tutto il nostro autunno per lei è una trinità.

OCCHIO DI PAVONE GRANDE NOTTE

Ci sono serate soffocanti in agosto.

Stai aspettando che la luna sorga, ma anche la luna non porta freschezza: si alza fioco e sembra essere calda.

In tali sere, un grande occhio di pavone notturno viene alla mia capanna. Si precipita verso la candela, toccandosi il viso con le ali secche.

Forse non mi vede e non capisce da dove vengo, cosa ci faccio qui e perché accendo una candela.

Vola sopra la candela come un maestro, e temo che si bruci le ali. Ma non riesco a prenderlo. E per qualche motivo è spaventoso prenderlo tra le mani. Com'è - prendere improvvisamente caldo, e anche sulle ali, gli occhi!

Spengo la candela e il grande occhio di pavone notturno esce dalla finestra per cercare altre finestre e candele.

Dalla mia capanna è lontano volare verso le finestre aperte e non si vedono luci - solo una luna soffocante sopra la foresta.

Il tramonto svanì, il campo d'orzo finì, le orche assassine mi lasciarono indietro quando mi avvicinai a un villaggio sconosciuto.

Si stava facendo buio.

Il villaggio mi sembrava triste. Ho camminato per la strada e non ho incontrato un'anima. Mi sono seduto sotto il portico di qualche casa per riposarmi, ma nessuno ha guardato fuori dalla finestra. Poi ho visto che quasi tutte le finestre erano sbarrate e serrature e lucchetti erano appesi alle porte. La gente ha lasciato il villaggio.

"Perchè è questo? Ho pensato. - Perché sono partiti? E dove? Probabilmente in città. Ecco gli eccentrici: pensano che la vita sia migliore in città, ma non lo è. Scriverò un nuovo libro - scriverò sicuramente di questo villaggio.

E scrivi di noi! All'improvviso si udì una voce rauca e rauca.

Ho iniziato.

"Yura, Yura, scrivi di noi", ha detto di nuovo qualcuno chiaramente.

Ho guardato dietro l'angolo: non c'era nessuno. C'erano capre rovesciate, una sedia rotta si trovava sotto un melo appassito, una bambola senza gambe giaceva in giro.

Ha fatto il giro della casa - non ha incontrato nessuno.

È diventato completamente buio, mi sono sentito a disagio e sono andato in campo.

"Scriverò", ho gridato alla fine, "scriverò sicuramente di te!"

Quindi ho scritto di loro, ma non so chi siano.

Non lontano dal villaggio di Luzhki c'è un ponte sospeso.

È sospeso sul fiume Istra, e quando lo percorri, il ponte ondeggia, il tuo cuore si ferma e pensi: volerai via!

E l'Istria scorre inquieta sotto e sembra spingere: se vuoi volare, vola! Poi scendi a terra e le tue gambe sono come pietre: camminano con riluttanza, sono scontenti che invece di volare, sporchino di nuovo nel terreno.

Così una volta sono arrivato nel villaggio di Luzhki e sono andato immediatamente al ponte.

E poi si è alzato il vento. Il ponte sospeso scricchiolava e ondeggiava.

Avevo le vertigini e volevo saltare, e all'improvviso... sono saltato e sembrava... sono decollato.

In lontananza vidi campi, grandi foreste al di là dei campi, e il fiume Istra tagliava le foreste e i campi con curve a mezzaluna, disegnando rapidi schemi sul terreno. Volevo volare lungo i modelli fino alle grandi foreste, ma poi ho sentito:

- Ehi! (Un vecchio camminava lungo il ponte con un bastone in mano.) Perché salti qui?

- Sto volando.

- Anch'io sono un'allodola! Il nostro ponte è stato completamente scosso, sembra che si romperà. Vai, vai, salta sulla riva!

E ha minacciato con un bastone.

Sono andato dal ponte alla riva.

"Va bene," ho pensato.

Quel giorno ho camminato a lungo lungo le rive dell'Istria e, per qualche motivo, mi sono ricordato dei miei amici. Ricordavo sia Lyova che Natasha, ricordavo mia madre e mio fratello Borya e ricordavo anche Orekhyevna.

Sono tornato a casa, c'era una lettera sul tavolo. Orekievna mi scrive:

"Vorrei volare da te con le ali. Sì, non ho ali."

GERASIM GRACHEVNIK

- Gerasim Grachevnik guidava le torri! gridarono i vicini per strada, e io corsi fuori sul portico per vedere che cosa fosse successo.

Rooks camminò lungo la strada - finalmente arrivò.

Ma non c'era Gerasim in vista. Non abbiamo nemmeno un solo Gerasim nel villaggio.

Questo giorno oggi è stato chiamato così: Gerasim Grachevnik. Non un lunedì o un giovedì, ma Gerasim. Tutto il giorno - e la mattina presto, e la sera seguente, e il cielo, e le pozzanghere sulle strade e la neve sciolta - tutto il giorno Gerasim fu. E il sole nascente era la sua testa.

Le torri camminarono lungo la strada e volarono verso le betulle, dove avevano i nidi dell'anno scorso.

Non lo so: perché le torri amano così tanto le betulle? Probabilmente li tira, nero, corteccia chiara. E dopotutto, non solo le torri sono attratte dalle betulle. E gli rigogoli? E i lucherini? Sì, e anch'io sono attratto dalle betulle.

Mi procurerò una torre addomesticata e lo chiamerò Gerasim.

usignoli

Foresta di ontani nella nebbia.

Sordo nella foresta, tranquillo.

E sto correndo - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

"Tee-twist", si sente da sinistra, "tee-twist".

"Iniziazione! - Penso in fuga. - Bene, ora comincerà!"

Pulkaet! Pulsare bene!

Zanne! Come scatta!

Film! Bel film! Potere!

Non ho tempo, non ho tempo, corro - ho paura di essere in ritardo per il boccone mattutino.

Quando passo davanti al cantante, nascosto in mezzo a un ontano, si ferma un attimo, ma inizia subito ad accelerare: "Tee-vit".

E le ginocchia e gli anelli dell'usignolo volano dietro di me:

gorgogliare,

zanna,

saliva,

campane,

estate rumorosa

e un rumore giovanile.

E sto correndo, correndo, per non essere in ritardo per il boccone mattutino.

E più avanti si incontra già un nuovo usignolo.

Mi avvicino rapidamente a lui e sento un cantante che svanisce da dietro e uno nuovo, fresco e succoso davanti.

Sì, cos'è - la testa gira!

Avanti - gorgogliando.

Dietro - zanne!

Davanti c'è una frazione.

Dietro - rotola!

E da qualche parte là fuori, molto, molto più avanti, c'è il terzo usignolo, che non ho ancora raggiunto.

"Calze! Calze!" canta. "Dove sei? Dove sei?"

Finché non arrivo al lago, gli usignoli mi passano di mano in mano.

Ma i ciliegi d'uccello sbocciano, si sbriciolano sulla strada nera, le idi si agitano e si girano nel lago, i lucci macchiati di verdastro battono nell'erba costiera.

Tiro fuori la barca dai cespugli e - rapidamente verso i pali conficcati nel fondo del lago. E il nuovo cantante, già in riva al lago

gorgogliando, gorgogliando,

schiamazzo, schiamazzo,

plink - plink

Sì, all'improvviso si disperderà sulla superficie del lago con cinquemila perle in una volta! Così freddo e scottato.

E sto trascinando l'orata.

Lateralmente, bocca rosa aperta, occhio inferiore sporgente, l'orata cammina verso la barca.

E alle sue spalle - di nuovo subito sull'acqua con mezzo migliaio di perline!

Bene, usignolo!

Lo chiamo Crystal Pea.

TARDA SERA D'INIZIO PRIMAVERA

A tarda sera, all'inizio della primavera, stavo camminando lungo la strada.

"Tera sera all'inizio della primavera" - si dice, ma è dolorosamente bello ...

E il caso, tuttavia, era in tarda serata all'inizio della primavera.

La primavera era presto, gli usignoli non erano ancora arrivati ​​e la sera era tarda.

Allora cosa è successo a tarda sera all'inizio della primavera?

E non c'era niente di speciale. Ho camminato lungo la strada.

E intorno a me - sia sulla strada che nel campo, in ogni burrone - splendeva la luna.

A volte ci calpestavo e la luna si offuscava intorno al mio piede. Ho tirato fuori il piede dalla pozzanghera: tracce della luna brillavano sullo stivale.

Gocce del mese, come molto liquido e una specie di petrolio del nord, sgorgavano dal mio stivale.

E così ho camminato lungo la strada, lungo la quale ho camminato sia in una giornata limpida, sia in una mattina uggiosa, e - proprio così è successo - nella tarda sera dell'inizio della primavera.

L'ORSO KAYA

Bear Kaya striscia lungo il sentiero sabbioso bagnato.

Al mattino, anche prima della pioggia, passarono qui le alci: un alce con cinque germogli e un alce con un vitello.

Poi un cinghiale nero solitario attraversò il sentiero. E ora puoi ancora sentirlo rigirarsi e rigirarsi nel burrone, tra le canne secche.

L'orso non ascolta il cinghiale e non pensa all'alce che è passato al mattino. Striscia lentamente e ostinatamente e trema solo se una goccia di pioggia tardiva cade su di lei dal cielo.

Bear Kaya non guarda il cielo. Poi, quando diventa una farfalla, vede ancora abbastanza, si precipita dentro. E ora ha bisogno di gattonare.

Tranquillo nella foresta.

Gocce pesanti cadono dai rami.

Il dolce profumo della olmaria insieme alla nebbia si diffonde sulla palude.

Un bruco peloso Ursa Kai striscia lungo un sentiero sabbioso bagnato.

VOLO

Hai mai visto l'aria? - mi ha chiesto il ragazzo intelligente Yura.

Ho pensato e detto:

Yura rise.

"No", disse. Non hai visto l'aria. Hai visto il cielo. E non possiamo vedere l'aria.

Ma, forse, lo è davvero: vediamo l'aria solo quando guardiamo le farfalle, gli uccelli in volo, la lanugine di tarassaco che vola sulla strada. Le farfalle ci mostrano l'aria.

La lanugine del dente di leone è pura aeronautica, tutto il resto è volo.

L'aereo nel cielo non dà la sensazione dell'aria. Quando lo guardi, tutto ciò a cui pensi è come non cadere.

- E il paracadute? Mi ha chiesto Yura.

- Mi da.

- Anche a me. Che ne dici di un aeroplanino di carta?

- Certo che lo fa. E ancora meglio: una colomba.

Facciamo una farfalla di carta. Cavolo o alveari?

- Forza Machaona!

E abbiamo fatto il machaon. Con enormi ali!

Dopotutto, la stessa parola "coda di rondine" - con enormi ali.

E dà una sensazione di aria.

Abbiamo rilasciato il machaon dal tetto e, trattenendo il respiro, abbiamo osservato a lungo come vola e ci mostra l'aria che non possiamo vedere.

LAGO DI KIEV

Bianco-bianche, si dice, erano le acque del lago Kievo.

Anche nei giorni senza vento si agitavano e si muovevano, e all'improvviso si libravano nel cielo come un'onda bianca.

Gabbiani, gabbiani: migliaia di gabbiani vivevano sul lago Kievo. Da qui si dispersero lungo i fiumi più vicini. Volarono sul fiume Mosca, sul Klyazma, sullo Yauza, sullo Skhodnya. Tutti i gabbiani che abbiamo visto a Mosca sono stati allevati sul lago Kievo.

Inizialmente, il lago Kievo era lontano da Mosca. Ma poi si avvicinava sempre di più. Il lago non si mosse, ma una città enorme crebbe, e voleva essere sempre più grande. E più grande diventava la città, più piccolo diventava il lago. In primavera arrivava meno acqua di scioglimento, i ruscelli e le sorgenti sotterranee si asciugavano.

Il lago di Kievo si è prosciugato. Rughe di isole e baie spaccano lo specchio d'acqua. Quasi tutti i gabbiani andarono in luoghi liberi e molti iniziarono a vivere sulla terra, sui seminativi.

"Kiev" è, ovviamente, una parola insolita. La parola è ancora lì.

Rimase sul lago e rari gabbiani.

Siamo rimasti con gli ultimi gabbiani.

TRE JAY

Quando una ghiandaia chiama nella foresta, mi sembra che un enorme cono di abete sfreghi contro una corteccia di pino.

Ma perché un urto dovrebbe sfregare contro la corteccia? È stupidità?

E la ghiandaia urla per la bellezza. Lei pensa di cantare. Che illusione di uccelli!

E la ghiandaia sta bene: la testa è fulva con un ciuffo, sulle ali ci sono specchi azzurri, e la voce, come quella di un rastrello, è uno scricchiolio e un sibilo.

C'erano una volta tre ghiandaie si raccoglievano su una cenere di montagna e urlavamo. Hanno urlato, urlato, frustato la gola - si sono stancati. Sono saltato fuori di casa - immediatamente disperso.

Sono salito sulla cenere di montagna: niente era visibile sotto la cenere di montagna e tutto era in ordine sui rami, non era chiaro perché stessero gridando. È vero, la cenere di montagna non è ancora abbastanza matura, non rossa, non cremisi, ma è ora di settembre.

Entrai in casa e le ghiandaie si riversarono di nuovo sulla cenere di montagna, urlando, strappando i rastrelli. Ho ascoltato e ho pensato che stessero scricchiolando di significato.

Uno urla:

"Maturerà! Maturerà!"

"Riscaldati! Riscaldati!"

E il terzo urla:

"Trinità!"

Ho capito subito il primo. Fu lei a gridare della cenere di montagna - dicono, la cenere di montagna maturerà ancora, la seconda - che il sole riscalderà la cenere di montagna e non riusciva a capire la terza.

Gli anni passarono. Nicholas era maschile. Consegnata Anastasia Nikitichna. Le malattie cardiache la rendevano immobile e obesa. E o i pensieri di una morte imminente o l'influenza di Mitrofan Nikitich l'hanno trasformata in una fanatica religiosa.

Giorno e notte nella sua camera da letto ardevano lampade appese a catene d'oro davanti alle immagini della Madre di Dio e di San Nicola. Suore vestite di nero, dai visi magri e dagli occhi sornioni, vagavano per la casa come fantasmi impercettibili.

Alla fine Anastasia Nikitichna si ammalò completamente e, decidendo che per lei era venuta la morte, si confessò al suo confessore, padre Terenty, e partecipò ai santi misteri. Ma dopo l'unzione si sentì meglio. Cominciò a riprendersi e morì improvvisamente all'improvviso ...

Fu sepolta accanto a Mikhail Ivanovich Saratovkin.

Nikolai non ha mai provato sentimenti filiale per la madre adottiva e come persona gli era distante e incomprensibile. Inoltre, non poteva perdonarle il segreto della scomparsa della propria madre, di cui lei non aveva parlato, anche quando stava morendo. Ma non si sentiva come un figlio, ma come un essere umano, si sentiva dispiaciuto per Anastasia Nikitichna. La sua malattia, la morte, il magnifico funerale hanno portato Nikolai fuori dal suo solito stato per molto tempo.

Eppure, al cimitero, si accorse che la portineria era cambiata: le ante e le persiane delle finestre erano dipinte di giallo, ai lati erano stati posti dei ceppi, e non era Pankratikha, ma un'altra donna, che usciva per incontrare il corteo funebre .

"Andiamo!" - balenò attraverso i pensieri di Nicholas. Sfarfallio e dimenticato.

E quando la bara, sotto l'ululato di persone in lutto assoldate su asciugamani legati, fu calata nella tomba e pesanti zolle di terra sbatterono sul coperchio, l'immagine di Lyubava balenò attraverso la memoria di Nikolai, i suoi occhi spalancati, grandi, radiosi, irrequieti , con la testa in un brutto cappuccio... Proprio qui, vicino a questo marmo nero, si fermò per l'ultima volta, con il soprabito della nonna e dei grandi stivali bordati.

Le scie erano affollate. Gli ospiti si sono ubriacati parecchio e presto si sono fermati, senza far tintinnare i bicchieri, alzando tranquillamente i calici con la scritta “Che la terra riposi in pace”. Qualcuno è stato trascinato in una danza, si sono udite risate nell'angolo della festa, causate dalle storie oscene del diacono, poi è scoppiata una canzoncina maliziosa. Poi tornarono in sé, zittirono, trascinarono fuori il funerale. Nicholas si sentì a disagio. Uscì sul portico.

Era una tarda serata di inizio primavera, calda, cupa e immobile. Lui, in quella tetra sera, visse accompagnato dai rumori della città: i cani abbaiavano attutiti da ogni parte, i portici e le porte del vestibolo scricchiolavano da qualche parte, si udiva una voce, una tranquilla canzone di ragazza respirava caldamente da dietro l'angolo, i ferri di cavallo sbattevano sul marciapiede e le ruote del carrello scricchiolavano...

E nel cielo, come milioni di anni fa, era sospesa la luna piena, le stelle brillavano, inviando una luce fredda e calma alla terra, orgogliosa della loro eternità, ricordando a una persona la brevità della sua esistenza momentanea. Nikolai pensò alla voce roca di Pankratikha:

«Voi, signore, dimenticate Lyubava. Non è una partita per te ... Non sposerai Lyubava ... "E pensava anche che Anastasia Nikitichna non gli avrebbe mai permesso di sposare questa ragazza.

Ora non ci sono ostacoli. È libero di fare quello che vuole. Ma non c'è neanche l'amore. Non c'è nessuno, sorprendente, a differenza di chiunque altro. Come poteva mancarle? Come poteva vivere senza incontrarla? Come può stare qui tranquillo in questa sera di primavera? Dobbiamo cercarla. Dobbiamo cercare la madre. Li troverà sicuramente, e Lyubava e sua madre, solo allora troverà la vera felicità e diventerà veramente ricco, il proprietario dei più grandi, valori che sono tutt'altro che sempre assegnati dal destino a una persona.

È passato un po' di tempo dal funerale di Anastasia Nikitichna. Nikolai e suo zio passavano tutto il giorno a fare cose che andavano molto male nelle miniere d'oro. Non era la prima volta che Nikolay parlava di entrare a far parte di una società di estrazione dell'oro per azioni. Ma mio zio l'ha rifiutato. Non volevo sentirne parlare. Aveva paura di tutto ciò che era nuovo.

La sera, quando i dipendenti chiamati dalle miniere se ne sono andati, Nikolai ha arrestato Mitrofan Nikitich, che stava per tornare a casa.

Sediamoci, zio, divertiamoci al crepuscolo, - suggerì.

Mitrofan Nikitich ha accettato volentieri di passare la notte con suo nipote. Affondò nella vecchia poltrona in cui piaceva sedere il defunto Saratovkin.

Mitrofan Nikitich fin dalla sua giovinezza ha imitato Mikhail Ivanovich in molti modi. Anastasia Nikitichna, dopo aver sposato Saratovkin, aumentò la capitale del marito con una ricca dote. Il padre di Mitrofan Nikitich si è ubriacato ed è andato in bancarotta alla fine della sua vita. E lo stesso Mitrofan Nikitich andò al servizio di Saratovkin. Il loro rapporto è stato buono. Litigavano solo sulla religione. Saratovkin era ateo, ma Mitrofan Nikitich credeva in Dio fino alla follia. Per il resto, Mitrofan Nikitich ha cercato di assomigliare a Saratovkin, di essere altrettanto professionale, si è persino vestito "sotto Saratovkin" - indossava pantaloni di peluche infilati in stivali di vernice, una lunga camicia di tela intercettata da una cintura d'oltremare, il suo viso era decorato con una barba tagliata con una pala.

E ora era seduto sulla poltrona di Saratovkin, vestito come si vestiva sempre. Ma Saratovkin era forte, rosso in viso, con occhi beffardi intelligenti, movimenti acuti e una voce forte. E Mitrofan Nikitich ha qualcosa in cui custodire la sua anima: le sue gambe, le sue mani sono asciutte, il suo collo, come quello di un adolescente, si avvolge con le dita, la sua camicia pende, come su una gruccia. Lui stesso è immobile - non si muove, era tutta la sera, solo con la sua voce e tradisce la sua presenza, e la sua voce è debole, come il fruscio delle foglie in un vento calmo.

Nikolay ordinò di portare la tintura di sorbo, che Agafya preparava abilmente da molto tempo.

Loro bevvero. E improvvisamente, senza alcuna prefazione, Nikolai disse:

Zio! Ma ho saputo fin dall'infanzia di non essere il figlio dei Saratovkin.

Mitrofan Nikitich soffocò e tossì a lungo, apposta per guadagnare tempo, coprendosi la bocca con la mano e tremando in modo innaturale dappertutto. Considerò frettolosamente la risposta: scuse per ignoranza è stupido, confermare significa prendersi una parte della colpa per un lungo inganno.

È tutto così... - disse pensieroso Nikolai, si fermò e continuò con crescente eccitazione: - Ma ho una madre. - La sua voce divenne volitiva, forte. - Voglio sapere dov'è!

Beh, Nicholas, non lo so. Questo era noto solo alla sorella.

Non l'hai chiesto, non gliel'hai mai chiesto? Nicola non credeva.

Era interessato, Nikolasha, ma che dire ... Più di una volta le chiese, sì, il defunto, il regno dei cieli, - si fece ampiamente la croce, trasformando tutto il suo corpo nell'angolo in cui erano appese le icone, - è successo, avrebbe solo beccato: "Nishkni, non ficcare il naso negli affari tuoi ..."

"Forse non tradisce, era così", pensò Nikolai e disse con più calma:

Ma ora, ora, perché la madre non risponde da sola?

Forse Dio ha riordinato, - ha detto Mitrofan Nikitich e si è segnato di nuovo. "E poi non vuole disturbare la tua pace", ha aggiunto dopo aver pensato. - Dì, ora è un gentiluomo, vive nella contentezza e lascialo vivere ... Madri - sono altruiste ...

Lo stesso Nikolai a volte ci pensava.

Dove posso cercarla? - senza accorgersene, disse ad alta voce i suoi pensieri.

Mitrofan Nikitich scrollò le spalle con un sospiro: non so cosa dire. Così si separarono per la notte in stanze diverse, senza mettersi d'accordo su nulla.

Nikolai avvitò lo stoppino della lampada a cherosene sul tavolo. Poi lo soffiò completamente e si rigirò a lungo sul suo ampio letto.

Pensava che se avesse trovato sua madre e Lyubava, la sua vita sarebbe cambiata, sarebbe diventata diversa, reale. E cos'altro - non immaginava. Solo la vita che ha vissuto non gli andava bene. Gli affari delle miniere, delle fabbriche, degli orfanotrofi occupavano così tanto tempo che non c'era più niente da insegnare.

Nikolai si sentiva solo fin dall'infanzia. Dal momento che Vasyatka Vtorov, a cui ha affidato il segreto, lo ha tradito, Nikolai non aveva amici, nonostante la sua natura socievole. Quel triste incidente di lunga data fu una lezione per la vita.

Al mattino, Nikolai è uscito sul portico, ha salutato suo zio. Nel cortile c'erano una coppia di neri attaccati a una carrozza. Il cocchiere si sedette sulle capre. Scendendo dal portico, Mitrofan Nikitich si fermò e, rivolgendo a Nikolai il suo viso snello e iconico, disse:

E tu, Nikolasha, chiederesti a padre Terenty. Fu sempre il confessore di Nastasya Nikitichna. Forse questo lo dirà.

"In effetti", pensò Nikolai, "Padre Terenty ne sa più di chiunque altro".

Nikolai si rialzò e, quando i neri lo toccarono all'unisono, agitò amabilmente la mano dietro la carrozza che si allontanava.

Padre Terenty prestò servizio nella chiesa dell'Assunzione, che si trovava dietro l'angolo della casa dei Saratovkin, e Nikolai andò lì senza indugio.

La chiesa era la decorazione della città, l'orgoglio dei suoi abitanti. Stava in piedi su un poggio, di pietra bianca come la neve, che torreggiava su case di legno con cinque cupole dorate.

C'era una funzione in chiesa. Dal guardiano della chiesa - un vecchio gobbo che vende candele, prosfora, croci pettorali economiche e piccole icone - Nikolai ha acquistato la candela più costosa, spessa, intrecciata con filo d'argento.

Padre Terenty - un vecchio basso e paffuto - leggeva il Vangelo con un tenore debole, leggeva velocemente, cantando nasale lungo le estremità delle frasi, e dove c'erano dei punti si staccava dal libro, alzava gli occhi in alto, a le immagini degli angeli svolazzavano sotto la cupola, e le strinse a ventre stretto, decorato con una grande croce dorata, dita grosse.

C'erano poche persone. In ginocchio, due anziane pregarono. Si inchinarono seriamente, toccando con la fronte le lastre di pietra del pavimento. A destra, presso l'icona della Madre di Dio, illuminata da una lampada e candele accese, una bella ragazza con le lacrime agli occhi ha chiesto qualcosa alla Madre di Dio, le ha promesso qualcosa. Dietro di lei pregava un noto mercante della città, di tanto in tanto distratto dalla sua preghiera e guardando severamente i volti vivaci dei suoi due giovani figli. Ma, nonostante il controllo, in quei momenti in cui il padre fissava gli occhi sull'icona, i ragazzi sono riusciti a premiarsi a vicenda con polsini fulminei e allenati.

Diverse altre persone erano in piedi negli angoli. Nikolay si avvicinò al crocifisso, si fece il segno della croce, accese una candela su un'altra, ne accese una, tenne l'estremità inferiore della sua candela sulla fiamma e la inserì nel candeliere. Si fece di nuovo il segno della croce e attese la fine del servizio.

"Pregare", pensò, "forse ti farebbe sentire meglio". Ma non credeva nelle preghiere o nei rituali. E a volte, con segreto timore, pensava di non credere nemmeno in Dio.

E questa incredulità riprese dal tempo in cui un amico lo tradì, non temendo che facesse giuramento sul Vangelo. E Nikolushka credeva allora che, dopo aver violato un tale giuramento, una persona sarebbe caduta all'inferno. Ma il giuramento non ha fallito.

Nikolay pensò e non si accorse di come fosse finito il servizio.

Uscì e si fermò sul portico. I mendicanti, che cominciarono a disperdersi in tutte le direzioni, si accorsero del padrone e si accalcarono sui gradini, tendendo le mani per l'elemosina.

C'erano molti mendicanti in città. Nikolay si è abituato a loro, ma oggi questa foto lo ha colpito per la prima volta. Rabbrividì alla vista di un vecchio cieco con occhi azzurri sbarrati e fissi, così vuoto che faceva paura a quel vuoto oscuro e spalancato, che abbracciava tutta la sua vita.

Il cuore di Nikolai è affondato quando ha guardato un bambino di cinque anni senza una gamba, appoggiato a una stampella con la sua unica mano. Vide il brutto corpo di una vecchia, tremante di freddo, che scrutava attraverso miserabili brandelli svolazzanti al vento. Ma ce n'erano altri tra la folla: mendicanti astuti e sfacciati. Lui,” chinandosi e torcendo le gambe, finse di essere zoppo gobbo e senza gambe. Nicholas si mise una mano in tasca. Non trovando alcun cambiamento, porse alla vecchia un rublo e disse:

Condividi per tutti!

I mendicanti circondarono la vecchia, e questo anello vivente in uno strano silenzio si allontanò e scomparve dietro l'angolo del vicolo.

E padre Terenty era già in piedi sotto il portico. Il guardiano lo avvertì dell'arrivo di Saratovkin. Il prete vide tutto ciò che accadeva vicino alla chiesa e disse a Nikolai, che conosceva fin dalla tenera età, con un brontolio di un vecchio:

Non farlo mai. Il tuo rublo sarà preso dai forti. Il resto - questo è tutto. - E ha mostrato il biscotto.

In effetti, dietro l'angolo si sentivano grida e pianti soffocati.

E improvvisamente Nikolai ha presentato sua madre in un cencio da mendicante. Si è spaventato. Nikolai si emozionò e subito, sotto il portico, raccontò a padre Terenty lo scopo della sua venuta.

Ascoltò con calma, guardando indifferente con i suoi piccoli occhi intelligenti. Alzando il dito indice, ha detto, non ha nemmeno detto, ma ha detto:

Alla serva di Dio Anastasia, prima della sua morte, ho rimesso tutti i suoi peccati, creati durante la sua vita. Devi sapere che il sacerdote è incaricato di custodire il segreto della confessione. Non indurmi in tentazione, Nikolai Mikhailovich. Le tue persuasioni non mi convinceranno, la tua ricchezza non tenterà.

Nikolai ha cercato di dimostrare a padre Terenty che non si comportava come Dio: il figlio doveva trovare sua madre e assicurarle la vecchiaia. Ma il prete ha ripetuto ostinatamente: "Non tentare". E solo una cosa ha detto per consolazione a Nikolai: "Tua madre è viva e non ha bisogno di aiuto". Ma questo non calmò, ma accese solo di più il desiderio di ritrovarla.

Fin dall'infanzia, Nikolai ha trattato bene padre Terenty, ma ora provava una forte antipatia per lui e, dopo aver detto un freddo addio, scese dal portico.

Il campanile suonava ancora. Gli adolescenti, sotto la guida della suoneria muta Fedka, hanno imparato la tecnica complicata dello squillo: tirare con le mani le corde legate alle linguette dei campanelli che suonano e allo stesso tempo spostare i blocchi con i piedi, mettendo in movimento le linguette di grandi campane, come se accompagnasse quelle piccole con suoni spessi e rimbombanti. Qualche anno fa Nikolai salì anche sul campanile, imparò a chiamare. E ora è diventato ancora più triste per l'irrimediabilità degli anni passati.

Dietro l'angolo si sentivano ancora le grida ei lamenti dei mendicanti, alle prese per le generose elemosine del padrone. Sarebbe necessario andare lì, difendere la giustizia. Ma non voleva. Era duro per il mio cuore. Tutte le persone sembravano indegne, vili, non degne di attenzione.

Camminava per la strada con passi larghi e veloci, le mani nelle tasche della giacca, maledicendo i mendicanti e padre Terenty. Ma improvvisamente i suoi pensieri cominciarono a prendere una piega diversa. Nikolai ha ricordato i numerosi sacerdoti e suore che, negli ultimi anni di vita di Anastasia Nikitichna, si sono costantemente aggirati nella casa dei Saratovkin. Sapeva perfettamente che queste persone erano egoiste e insincere. Padre Terenty era diverso. Credeva fermamente nella sua nomina, disse direttamente a Nikolai che non poteva essere tentato con i soldi. No, non è affatto indegno, non vile, come sembrava a Nikolai. Padre Terenty potrebbe essere attribuito allo stesso gruppo di persone a cui Nikolai attribuiva l'insegnante Vasily Martynovich. Tutti quelli con cui ha dovuto incontrarsi, Nikolai si è diviso in due parti, sfortunatamente, molto disuguali.


È passato molto tempo. E un giorno, nel crepuscolo autunnale, padre Terenty venne a casa dei Saratovkin. Entrò nel soggiorno, frusciando l'orlo della tonaca, proprio come suo zio, si voltava abitualmente all'angolo dove erano appese le icone e ardevano le lampade, si portò tre dita alla fronte, strinse con un pizzico, per fate il segno della croce, ma vedete nell'angolo invece della libreria delle icone.

Padre Terenty rimproverò Nicholas. Tuttavia, i suoi rimproveri non erano maliziosi, ma espressi piuttosto per abitudine.

Raddrizzandosi la tonaca, si sedette su una sedia, spostandosi con lui al tavolo. Nikolai si mise di fronte, chiedendosi perché il prete avesse bisogno di lui.

Per molto tempo ho pensato al tuo desiderio, Nikolushka, di sapere dov'è tua madre. Secondo le leggi della chiesa, sembra che non avessi il diritto di aprire la confessione della serva confessata di Dio Anastasia, ma nel mio cuore sento che la verità è dalla tua parte. Ancora una madre! Così ha deciso, poi in quel modo. E sono andato da lei, da tua madre. Viveva non lontano da te, Nikolushka, non lontano attraverso versi terreni e allo stesso tempo lontano, oh, quanto lontano per la volontà di Dio. Ha lasciato il mondo quando eri ancora un ragazzino. È diventata una suora. Nome adottato - Euphrosyne.

Nikolai si alzò in piedi agitato, appoggiandosi al tavolo con le mani tremanti.

Nel Monastero dell'Epifania? - chiese.

In esso, - confermò padre Terenty. «Ma, figlio mio, la suora Euphrosyne è morta. Due mesi da quando è morta. Dio la riposi! - Padre Terenty si alzò subito e si fece il segno della croce in modo travolgente.

Nicholas sprofondò lentamente su una sedia.

Avanzando silenziosamente, un vecchio domestico entrò nella stanza e accese con cura una grande lampada a cherosene. Il paralume a forma di tulipano in fiore divenne rosa, sul soffitto apparve un cerchio luminoso. La luce disperdeva le ombre negli angoli della stanza. Illuminò i volti di Nikolai e di padre Terenty.

Nicholas si presentò a sua madre. Si alzò nella sua immaginazione, come se fosse viva - in una sciarpa blu, scivolando dai suoi lussureggianti capelli biondi, con un sorriso fisso su suo figlio con affettuosi occhi castani. E in quei momenti pensava che tutto ciò che era luminoso durante l'infanzia fosse collegato a lei, solo a lei: sia l'affetto, sia le cure, e le sue storie indimenticabili ... Gli diede tutto ciò che una madre poteva dare.

Anastasia Nikitichna ha mandato con la forza mia madre in un monastero? - chiese Nikolai.

Anastasia Nikitichna mi ha detto che il suo desiderio e il desiderio di tua madre erano gli stessi, quindi sembra che non abbia preso con la forza i voti di una suora. E non le restava nient'altro, Nikolushka. Quando un cavallo ti ha buttato a terra durante un incendio e ti hanno riportato a casa senza un ricordo, coperto di sangue, tua madre, addolorata, si è tradita davanti a tutti. Con suo figlio, Nastasya Nikitichna non l'avrebbe lasciata di nuovo, e anche vagare per il vasto mondo da sola non è una gioia. Così ha lasciato il mondo.

Ha lasciato il mondo, - Nikolai ripeté in un sussurro la frase che lo spaventava fin dall'infanzia. Immaginava le suore - in nero, con le candele in mano, ma non riusciva a immaginare sua madre, come era impressa nella sua memoria - allegra, sorridente, rubiconda - in abiti monastici. L'ultima volta che l'ha vista è stato durante l'incendio.

Ma non sapeva, e non lo scoprì mai più tardi, che non molto tempo prima della morte di sua madre l'aveva incontrata di nuovo. Era così.

La monaca Euphrosyne trascorse molti anni nel monastero. Ma, per quanto cercasse di dimenticare se stessa nelle sue preghiere, ricordava la sua Nikolushka. Con l'aiuto della fede, perdonò tutto alla padrona, riconciliata con la prigione-monastero. Ma non poteva uccidere il sentimento materno in se stessa.

Non importa quanto siano alte le mura del monastero, la voce passa attraverso di esse. La suora Evfrosinya ha appreso della morte di Anastasia Nikitichna. Pensieri peccaminosi vagavano nella mia testa. Ora non c'era nessuno che si frapponesse tra lei e suo figlio. Per vederlo, digli chi è. Esci da queste odiose mura.

Allo stesso tempo, si è pensato anche ad altro: il figlio perdonerà la madre per averlo abbandonato? Non potresti coltivarlo da solo? Le crederà? Perché non ha prove. E infine, il pensiero più doloroso era che con il suo aspetto, con la sua verità, avrebbe irritato il cuore di suo figlio. Dopotutto, è stato allevato come un gentiluomo e non sarà facile per lui venire a patti con l'idea di non essere migliore di coloro che vivono nella sua sala comune.

La suora Evfrosinya ha perso il sonno. Per tutto il tempo libero rimase in ginocchio davanti all'icona, pregò freneticamente, si inchinò, appoggiando la fronte contro le fredde lastre del tempio, chiedendo all'intercessore di scacciare i pensieri peccaminosi.

Ma l'imprevisto è successo. La nuova badessa del monastero, madre Alexander, una volta chiamò la suora Evfrosinya.

Sai, suor Euphrosyne, la città? Non ti perderai se ti mando a fare una commissione?

Euphrosyne fu colta alla sprovvista. Il suo cuore batteva forte e un groppo in gola. E lei disse con voce roca:

Non mi sbaglio, mamma Alexandra, non ci vado da molto tempo, ma ricordo tutte le strade e i vicoli.

La badessa porse a Euphrosyne una busta.

Consegnerai nelle tue mani il maestro Nikolai Mikhailovich Saratovkin.

E lei ha dato l'indirizzo.

È un bene che Euphrosyne abbia prima preso la busta e poi abbia sentito a chi consegnarla, altrimenti sua madre Alexandra potrebbe sospettare che qualcosa non andasse a causa della sua mano tremante.

Come se in sogno stesse camminando lungo le strade familiari, e quando ha svoltato in un vicolo e ha visto una casa con un tetto a due falde e finestre lunghe e strette, il suo cuore ha iniziato a battere così forte che ha cominciato a soffocare e si è seduta in fretta una panchina vicino al cancello di qualcuno, premendo le mani sul petto e cercando di calmarsi.

L'alto portico in pietra è leggermente cambiato nel corso degli anni. Capì perché - non c'era un trogolo di legno sul lato, in cui erano rimasti i trovatelli, il trogolo, che sognava per tutta la vita negli incubi ... Teneva con cura la busta tra le mani, di tanto in tanto la guardava.

"Maestro, nelle mie stesse mani", sussurrò e pianse.

Meno male che il vicolo era deserto e nessuno ha visto la suora piangente seduta sulla panchina. Alla fine si calmò, si asciugò il viso con l'ampia manica della tonaca nera e attraversò barcollando la strada fino al cancello.

Prima che avesse il tempo di avvicinarsi, i cancelli si aprirono e un paio di cavalli ardenti attaccati a un'alta carrozza nuova si precipitarono sulla strada.

Nikolai e Mitrofan Nikitich erano seduti nella carrozza. Li riconobbe immediatamente entrambi, intravide il viso invecchiato dello zio e poi non distolse gli occhi dal figlio. Divenne adulto, dalle spalle larghe, con uno sguardo aperto di allegri occhi marroni, i suoi occhi, con i capelli vaporosi, come i suoi, quelli di sua madre ...

Urlò, alzò la mano con la busta sopra la testa e si gettò sotto i piedi dei cavalli ardenti. Ma il cocchiere ha tirato le redini in tempo, il custode, chiudendo il cancello, si è precipitato da lei in tempo e le ha gridato "Cammina con cautela!" l'ha tirata fuori strada.

Il giovane signore saltò fuori dalla carrozza e prese la suora. Stava tremando, le lacrime le rigavano il viso macchiato. E in quel momento, quando Nikolai la tenne per le spalle e le chiese comprensiva se si fosse fatta male, la suora premette impercettibilmente le labbra sui suoi vestiti. E poi raccolse tutte le sue forze e improvvisamente disse ad alta voce, porgendogli una busta:

Barin nelle sue stesse mani.

Mentre strappava la busta e leggeva la lettera della badessa del monastero, Eufrosina lo guardava, lo guardava, cercando di catturare per sempre gli occhi, il viso, i movimenti di suo figlio nel suo cuore.

La badessa del monastero a proposito di una donazione, - disse Nikolai a suo zio e andò alla carrozza, ma tornò di nuovo, si frugò in tasca, tirò fuori una moneta d'argento e la diede alla suora.

Allungò una mano tremante e prese silenziosamente la moneta.

I cavalli si mossero, il cocchiere urlò, fece roteare la frusta sopra la sua testa, la carrozza scomparve dagli occhi della suora. Euphrosyne sapeva che non avrebbe mai più rivisto suo figlio e l'unico ricordo di lui rimasto nelle sue mani era una moneta d'argento. Tornò alla panchina dove si sedette prima di incontrare suo figlio, aprendo di tanto in tanto la mano, guardando una moneta con l'impronta di un'aquila bicipite. E nei miei pensieri c'era una cosa: "Beh, perché, perché non è morta sotto i piedi degli zamponi Saratov! Tuttavia, ho commesso il peccato di cercare di imporre le mani su me stesso. Questo peccato non può essere pregato nella chiesa del monastero. Dio non perdonerà".

Il crepuscolo è sceso per le strade della città. Una luce tremolava nella finestra della casa dei Saratovkin. Si alzò e, barcollando, fermandosi spesso, arrancava verso il monastero. Non c'era altro modo per lei.